PUERTO SUPE

"¿Cómo se va a llamar el libro?"- Octavio Paz
"Puerto Supe"- Blanca Varela
"Que nombre tan feo"
"Pero ese puerto existe Octavio"
"Ese es el título"

Puerto Supe

                           A J.B.

Está mi infancia en esta costa,
bajo el cielo tan alto,
cielo como ninguno, cielo, sombra veloz,
nubes de espanto, oscuro torbellino de alas,
azules casas en el horizonte.

Están mis horas junto al río seco, 
entre el polvo y sus hojas palpitantes, 
en los ojos ardientes de esta tierra 
adonde lanza el mar su blanco dardo. 
Una sola estación, un mismo tiempo 
de chorreantes dedos y aliento de pescado. 
Toda una larga noche entre la arena.

Amo la costa, ese espejo muerto
en donde el aire gira como loco,
esa ola de fuego que arrasa corredores,
círculos de sombra y cristales perfectos.

Aquí en la costa escalo un negro pozo, 
voy de la noche hacia la noche honda, 
voy hacia el viento que recorre ciego 
pupilas luminosas y vacías, 
o habito el interior de un fruto muerto, 
esa asfixiante seda, ese pesado espacio 
poblado de agua y pálidas corolas. 

En esta costa soy el que despierta 
entre el follaje de alas pardas, 
el que ocupa esa rama vacía, 
el que no quiere ver la noche.

Aquí en la costa tengo raíces, 
manos imperfectas,
un lecho ardiente en donde lloro a solas.